Ascot Handicap跑完，Cigar在电视转播里看了自己的冲线镜头。第三名，隔着屏幕都能感受到风刮过脸颊的刺痛，还有最后直道上那股使不上劲的憋闷。电视屏幕映出她没什么表情的脸，灰金色的眼睛盯着画面里那个被Siebe甩开半马身的自己。还行，她心想，至少没输得太难看。训练员Alex在旁边拍了拍她的肩膀，那股没点燃的雪茄味儿混着他身上的汗酸气飘过来。“不错不错，”他的鼻音嗡嗡的，“草地嘛，慢慢来。你找到感觉了，嘿，等着瞧吧。”

Cigar没接话。她脑子里已经转到了别的地方。十一月五号，Saint Anita Park，Volante Handicap。G3，草地九弗隆。就在育马者杯系列赛的前一天。她几乎没怎么犹豫就决定了。训练日程表在她脑子里铺开，像一条笔直的跑道，终点就在那里。她会提前一周过去。提前适应场地，提前感受那里的空气，提前……也许能见到什么人。

这个念头冒出来的时候，她正拧开一瓶水往喉咙里灌。凉水滑下去，压住了胸口那点莫名其妙的热。她甩甩头，把空瓶子捏瘪，塑料嘎吱响。别想太多，她对自己说。比赛就是比赛。

但身体记得。夜里躺在床上，手掌贴着平坦的小腹，指尖能回忆起那种触感——温热、潮湿、紧紧包裹的甬道，还有顶到最深处时那阵剧烈的抽搐。Riot的身体。Riot的哭声。Riot潮吹时喷出来的液体打湿她大腿根的温度。她翻了个身，把脸埋进枕头里。枕头套是昨天刚换的，洗衣液的柠檬味儿干净得有点刺鼻。不够。怎么洗都不够。那股甜腥的气息好像已经渗进了她的皮肤里，每次心跳都带着那味道从血管里往外冒。

电话在床头柜上震动。屏幕亮起来，显示一串没有存名字的号码。Cigar盯着那光看了三秒，伸手拿过来，按下接听键。她没有说话。听筒里传来细微的电流声，然后是呼吸。平稳，绵长，带着一点鼻腔里轻轻的哼音。是Riot。她在听。Cigar也没说话。她把手机贴在耳朵上，就这么躺着，听那头的呼吸声。窗外有车开过去，车灯的光在天花板上扫过一道弧线。寂静在电话线里膨胀，填满了整个房间。她能想象出Riot现在的样子——大概是在肯塔基的家里，坐在书桌前，或者靠在床头，雾蓝色的眼睛半睁着，没什么焦点。左腿的绷带可能已经拆了，但走路应该还有点瘸。复健很苦。Cigar知道。她自己膝盖手术后的那段日子，每天早上去理疗室都像上刑。

“Ascot Handicap，”Riot的声音突然响起来，很轻，像耳语，“第三。”

“嗯。”Cigar应了一声。喉咙有点干。

“Siebe的末脚比预估快了零点二秒。”Riot继续说，语气平淡得像在念报告，“你最后二百米步频乱了。呼吸声太重。电视收声麦克风都录到了。”

Cigar脸颊发烫。她不知道电视连呼吸声都能收进去。 “……哦。”

“下次压住。”Riot说，“别让她带乱你的节奏。”

“知道了。”

又是沉默。但这次的沉默不一样，里面有什么东西在蠕动，湿漉漉的，带着热度。Cigar听见自己的心跳在耳朵里咚咚敲。她翻了个身，平躺着，手机还贴着耳朵。另一只手不自觉地往下滑，指尖碰到睡裤的松紧带。停住。别。她对自己说。但身体不听。指尖勾住边缘，往下拉了一点。凉空气贴上来，激得皮肤起了一层鸡皮疙瘩。

电话那头，Riot的呼吸声变了。变浅了，变快了。很细微的变化，但Cigar听得出来。她太熟悉这个节奏了。每次她顶进去的时候，Riot的呼吸就会变成这样——先是一口短促的抽气，然后屏住，再然后就是压抑不住的、从喉咙深处挤出来的喘息。

“你……”Cigar开口，声音哑得厉害，“在干什么？”

“没干什么。”Riot回答。但背景音里传来布料摩擦的窸窣声，很轻，很快。

Cigar闭上眼睛。脑子里炸开一片白光。她仿佛能看见——Riot靠在床头，睡衣的扣子解开了几颗，一只手拿着电话，另一只手……往下探。修长的手指，指节分明，会先揉捏那个已经挺立起来的乳尖，然后顺着平坦的小腹滑下去，分开腿，指尖沾上湿滑的爱液，然后……

她猛地吸了口气。手指已经钻进了内裤边缘，触碰到自己下面那根东西。已经半硬了，顶端渗出一小滴透明的液体。她用手指抹开，黏腻的触感让她喉咙发紧。

“Cigar。”Riot叫她名字。声音比刚才更低，更沙，像磨砂纸擦过耳膜。

“嗯。”

“碰你自己。”

命令式的口吻。不容置疑。Cigar的手指哆嗦了一下，然后握住了自己。粗长的性器在掌心里跳动，热度烫得吓人。她开始动，上下撸动，动作有点急，有点乱。另一只手还举着手机，胳膊肘顶在床垫上，酸得要命。但她不想放下。她需要听见Riot的声音。

电话那头传来压抑的呻吟。很短促，像被什么东西堵回去了。然后是更急促的呼吸，还有液体搅动的水声。Cigar脑子里那根弦绷紧了。她加快了手上的速度，拇指蹭过顶端的小孔，带起一阵酥麻的快感。身体开始发热，汗水从额角渗出来，沿着太阳穴往下淌。

“耳朵……”她突然说，声音断断续续，“摸你耳朵……根……”

Riot的呼吸停了半秒。然后是一声猝不及防的、拔高的抽气。“啊……！”

喷了。Cigar能想象出来。只是隔着电话说一句，碰都没碰到，Riot就高潮了。那个地方敏感得过分，她自己大概都不知道。但Cigar知道。她记得每一次舔舐吮吸那里时，Riot身体的反应——腰肢猛地弓起，脚趾蜷缩，穴肉疯狂地绞紧，然后爱液就会像开了闸一样涌出来，停都停不住。

“继续……”Riot的声音在抖，带着哭腔，但又不是真的哭，是那种被快感逼到极限的、破碎的呜咽，“别停……说你……在怎么弄……”

Cigar咽了口唾沫。她手上的动作没停，粗硬的性器在掌心里摩擦，发出黏腻的水声。她对着话筒，一字一句地描述，声音低哑得不像自己：“握着……很硬……顶端流了好多……粘的……我在上下动……想象……是你的里面……”

“啊……！”又是一声短促的尖叫。然后传来布料被猛地抓紧的声音，还有身体撞击床垫的闷响。Riot在高潮。隔着电话，隔着几千英里，因为几句话就高潮了。

Cigar的脊椎窜上一阵麻。快感堆积到临界点，小腹绷紧，大腿肌肉抽搐。她咬住下唇，不让自己发出声音，但呻吟还是从齿缝里漏出来，细碎得像呜咽。手上的动作越来越快，越来越重，掌心被摩擦得发烫。脑子里全是Riot——她潮吹时失神的雾蓝色眼睛，她哭着咬住自己手指的模样，她小腹被内射到微微鼓起时的柔软弧度……

“射了……”她挤出一句，然后那股热流就猛地冲上来，从顶端喷涌而出，一股一股，打在小腹上，黏糊糊地往下淌。她浑身发抖，手指还紧紧攥着自己，直到最后一滴精液流出来，才脱力地松开。

电话那头只有喘息。很重，很乱。过了好一会儿，Riot才开口，声音哑得几乎听不清：“……弄脏了。”

“什么？”

“床单。”她说，“潮吹……很多。”

Cigar想象着那个画面——Riot瘫在床上，双腿大张，腿间的床单湿了一大片，深色的水渍还在慢慢往外洇。那股熟悉的、混合着发情期甜腥和精液味道的气息仿佛又飘了过来。她喉咙发干，刚发泄过的身体又有点蠢蠢欲动。

“去换。”她说。

“嗯。”Riot应了一声。然后传来窸窸窣窣的声音，大概是她在起身。脚步声，很轻，一瘸一拐的。然后是衣柜门打开的声音，布料摩擦。过了几分钟，她回到床边，重新拿起电话。

“换了。”她说，声音平静了一些，但还带着高潮后的慵懒。

“腿怎么样？”Cigar问。

“还行。”Riot顿了顿，“下周复诊。”

“嗯。”

“Volante Handicap，”Riot突然转回正题，“报名了？”

“报了。”

“对手资料我晚点发你。”

“好。”

又是沉默。但这次是那种做完爱之后的、懒洋洋的沉默。Cigar扯了张纸巾擦掉小腹上的精液，团成一团扔进床边的垃圾桶。身体还软着，骨头像被抽掉了，只想这么躺着。

“Cigar。”Riot叫她。

“嗯？”

“我想你赢。”

这句话她说过的。在分析Our Motion Gran的时候。但这次不一样。这次的声音里没有那种公事公办的冷静，而是裹着一层薄薄的、几乎听不出来的柔软。像撒娇。虽然Riot本人绝对不承认。

Cigar的心脏被什么东西轻轻捏了一下。酸酸胀胀的。她翻了个身，把脸埋进枕头里，闷闷地说：“我会赢的。”

“我知道。”Riot说。然后她顿了顿，声音更轻了，“……我也想见你。”

电话挂断了。忙音嘟嘟响。Cigar还举着手机，耳朵贴着听筒，直到忙音自动切断，屏幕暗下去。房间里只剩下空调运转的嗡嗡声，还有她自己还没平复下来的心跳。

她躺了很久，才慢慢坐起来。身上黏糊糊的，汗和精液混在一起，不舒服。她下床，光脚踩在地板上，走进浴室。镜子里的自己脸颊发红，灰金色的眼睛湿漉漉的，头发乱糟糟地翘着。一副刚自慰完的蠢样。她拧开水龙头，掬起冷水扑在脸上。凉意刺得皮肤一紧。

抬起头，盯着镜子里的自己。眼睛下面有点黑眼圈。最近训练量加大了，晚上又总是和Riot打电话打到半夜，睡眠不足。但精神却异常亢奋。身体里有股劲在窜，像憋着一股气，必须跑到赛道上发泄出来。

她会赢的。为了Alex那根没点燃的雪茄，为了自己蹉跎在草地上的那几年，也为了……电话那头那个说着“我想你赢”的、别扭又爱撒娇的牝马娘。

擦干脸，她走回房间，从床头柜抽屉里翻出训练笔记。翻开，找到Volante Handicap那一页。空白。她拿起笔，开始写。对手名字，过往战绩，跑法特点。字写得有点急，有点乱，但一笔一划很用力，几乎要戳破纸背。

写到最后，她在页脚画了个小小的、歪歪扭扭的爱心。画完立刻用笔涂掉，涂成一团黑墨。太蠢了。她撕掉这一页，揉成团，扔进垃圾桶。然后重新拿出一张纸，工工整整地重新写。

这次没画任何东西。